Какие витражи на лицах пишет жизнь!
Какие письмена, где каждый знак - ошибка.
Где так темны черты усопшей красоты:
уже не отличить улыбки от ушиба.
Смертей кривая вязь и клинопись тоски,
житейская тетрадь и веды озаренья,
и пустота и высь, и чистота и грязь…
Но нам не одолеть той книги оглавленья.
Лишь светлые глаза блаженных и бродяг
листают небеса, как мы - свои блокноты.
Да, только тем, кто наг, а потому лишь благ,
доступны всех пространств и формулы, и ноты.
И если в мире тьмы, на пире средь чумы
мы ловим звездный свет, не осязая сути,
то это их рука ведет за облака
нас, малых и слепых, привязанных к минуте.