***
Ты превратишь в истерику, в тряпьё
Твой траурный убор, его бунтарство
В тот час,
Когда отечество своё
На чуждое сменяешь государство.
И вечером отмыв лохмотья крыл
От пепла, копоти и сала,
Тебя прогонят женщины с могил,
Чтоб ты им петь и плакать не мешала.
Ну можно ли их мёртвым соловьям
Поверить в оскорбительные слёзы
Той, что ушла, подкинув соловьям
Кладбищенские русские березы.
И всё ж крестьянка вышлет мужа в бой,
Чтоб из шелома Дону смог напиться.
Мне совестно, сбежав с тобой,
Потом во всеуслышанье молиться.