Не в легендарном на пляс Мадлен,
и не в Париже…В медовом Лечче,
где солнцем пахнет от рыжих стен,
где даже воздух, казалось, лечит.
Мы шли, вдыхая барокко сплин,
от Сан-Маттео до Санта-Кроче.
Ты выделялся из всех мужчин.
Был нежен словом, лицом порочен…
Твой взгляд Иисуса сводил с ума,
я рисовала его стихами.
Я целовалась, закрыв глаза.
Простит ли небо тебя?…Едва ли.
Пусть знала цену наверняка,
но смаковала тот день бесстыже.
И обнимала твоя рука
в медовом Лечче, а не в Париже…