"он не заслужил света, он заслужил покой…"
М. Булгаков.
Там, в параллельном мире, где в стынь гранита
реки впадают, кромсая на части город,
я тебе – вера, спасение, Маргарита,
ты мне – отступник, молчание, новый повод
броситься в небо.
Но за века сгорания
по остановке пульса, дыхания, времени,
знаю тебя любого на расстоянии,
считывая от хаоса до сотворения.
Если слепое приятие-великодушие –
явный отсыл к падению в пропасть адову,
то я – слепа,
вырываясь из чрева душного
чёрного мегаполиса тешить, радовать
явь себялюбца. Рой окон мне в спину пялится,
но не сморгнуть, не захлопнуть плотнее рамы
даже не смеет. Я – вольница, я – скиталица,
если невидима, значит с тобой на равных.
Ищешь покоя? Возьми его полной мерою.
Рукопись – это я, от листа до пламени!
Одушевлённой сделав мечту-химеру,
кормишь зверей своей ненасытной памяти.
Только однажды, когда изойдёт до пустоши
жалкий февраль в отметинах острых веток,
ты убоишься содеянного и отпустишь их,
и обернёшься, ошеломлённый светом.
08.04.2022.