Я по памяти бреду малой Родины,
что хранила нас в тепло, в непогодину,
каждый встречный друг и брат - всех по имени...
Век угарный, век хмельной взял да выменял
на асфальты городов лес и пажити,
хоронили край родной подло, заживо.
Школы дряхлыми стоят - позапущены,
но сияют купола - всемогущими.
Необъятные луга не покошены,
благодатные поля позаброшены.
И болит моя душа старой раною,
что-то стало мне порой сниться странное:
будто будит нас весна, да не трелями,
будто в рощах соловьи - все отстреляны...