Снова и снова дороги скрывает метель.
Лжёт мне зима, украшая деревья снегами.
Падают мысли на лист белоснежный стихами.
А до весны и тепла восемь долгих недель.
Каждая буква — оставленный птицею след.
Каждая строчка — ручей, пробивающий русло.
Так по-весеннему тают сугробы и чувства.
Вот и проталина — четверостишье-куплет.
Что-то роднит эти строчки и зимнюю ложь.
Может быть, то, что пытаются скрыть неприглядность.
Тают снега, а ночами всё также прохладно.
Только морозцем оттаявших чувств не возьмешь.
=!=