В старом кресле свернувшись, как старый удав,
долго слушая долгий джаз,
хорошо молчать,
и не замечать,
как за часом крадётся час,
и звенит,
упав в неизвестность…
Можно вспомнить глаза
Тех, которых нет -
и увидеть огни сигарет,
или слушать эхо
вчерашнего смеха,
и злую мольбу голосов
заблудившихся псов
окрестных.
Или просто брань повторив крылатую,
бросить грош в никуда орлом,
и шурша за стеклом
бумажным крылом,
позавидовать Терминатору –
он умеет всегда напролом
и поделом.
Только стук всё громче над плачем псов,
и сквозь стон усталых часов –
то ли смерть в мечту, то ли дождь в окно…
Я не слушаю. Всё равно.
Это просто джаз.
Мокрый пепел глаз.
Темно.
1992 г.