Плывут не к нам издалека
причудливые горы,
плывут не наши облака
под ветер очень скорый.
Уже который год один.
И ты свободна летом.
Не пишем писем, не грустим,
не думаем об этом.
И, вспоминая об иной,
ночь провожу я с тишиной,
любовницей бездарной.
(август 1995)