О! Если-б нам платили за стихи,
Быть может мы-б тогда озолотели,
И сразу по-другому бы запели,
Домашние, родные соловьи...
К компьютеру, рабочему столу,
Они бы приковали нас цепями,
И мы бы, обливаяся слезами,
Писали им шедевры, иль муру...
Писать стихи про Лето и Весну,,
Ведь их, как денег, много не бывает
Но дело в том, что Муза не желает
К нам прибегать по первому звонку...
Вот и сиди и подбирай слова,
Которые так просто не приходят,
Их иногда и в мусоре находят,
Так говорят и видно неспроста...
Хоть понимаем - пишем для себя,
Стихи для нас и радость и отрада,
Нам, иногда, и откликов не надо,
Лишь только бы отдушина была...