Перебирая узор
осенней жести,
слетелись листья во двор
и шепчут песни.
Крадётся дождь вдалеке
(кому он нужен)
да по свинцовой реке,
по чёрным лужам.
И бьёт копытом зима
о лунный камень.
Нетерпелива она.
Пришла за нами.
Я поднимаю с земли
остатки лета.
Я насчитал до восьми
осколков света.
И эти восемь лучей
далёких далей
мне станет жалко, ей-ей,
в холодном зале,
среди картин и зеркал,
и книжный пыли,
где ласку псом я лакал.
Виной не ты ли?
Моя бесстыжая ночь.
Моя бесстыжая ночь.
(июль 1995)