Тебя вспоминаю, небесный малыш,
так рада моментам короткого сна:
бежишь по дорожке, мой маленький стриж,
а рядом по лужам вприпрыжку весна.
И время смеется над вашей игрой,
и тоже стремится, как вы, ликовать,
но, годы уходят, сменяясь порой,
в которой над сыном склоняется мать.
А ветер ей шепчет, неся на крыле
единую истину вечности той,
что сын не лежит в этой вешней земле,
что он в занебесье, отныне, святой.
Он Там улыбается новой весне,
бывают моменты-коснется душой,
иль снова придет в неожиданном сне,
и тихо шепнет: «Мама, мне хорошо!»
А мама все помнит: и носик родной,
и глазки, сверкающие от счастья,
и... этот погост, что, до боли, земной,
и день, что разбил ее сердце на части.
Лишь только забыла, что есть позитив,
что можно вот так веселится и петь...
А ей бы к сыночку, все двери открыв,
толь в землю бы лечь, толь во Свет улететь.
(Людила Гапоник. Памяти сыночка всегда)