Цветными нитками сквозь кольцо,
заштопав маской своё лицо,
бежит и прыгает на крыльцо
стеклянного нечто -
Москва двадцатых моих годов
(трещит по швам вдоль семи холмов)
где всем вокруг откровенно «пох»
в ничто или в вечность
шагнём в конце, иль на пол-пути,
а мне б тут вырасти и врасти,
выстрелить строчками-конфетти,
и выстоять в рифмах,
забравшись на полки чужих квартир -
мой скромный «багаж» не «Война и мир»,
но раз занимаю собой эфир -
остаться бы в титрах…