Я бы мог написать о волне, нежно лижущей сонный берег.
Рассуждать о любви, о вере и о счастье — я мог бы вполне.
Я бы мог рассказать о снегах, о бескрайних полях России,
небесах бирюзово-синих и плывущих по ним облаках.
Но сегодня безумцы кричат, разрушают, что любо с детства,
нарушают закон соседства. На защиту встал русский солдат,
бьёт продавших за доллары честь псов, натасканных на живое,
прикрывает детей собою, а в ответ: злоба, ярость и спесь.
Ни в кошмаром кино, ни во сне я не видел таких истерик...
Как могу я писать про берег и о нежно влюблённой волне?
У предателей и подлецов память стёрта, в чести убийцы
и нацистские кровопийцы. Злоба в мыслях безумных слепцов.
Полстраны полыхает в огне. Безразлично, чем горе мерить...
Ощетинился грозно берег. Сталь в накатывающей волне.
=!=п=