Открыткой заложу страницы откровений,
Чтоб их потом найти, когда в душе темно.
А прежде прочитав ее стихотворенья,
Я не могла понять - так больно, отчего?..
С чуть увлажненных глаз смахну слезу тревожно
И вслушаюсь в себя, откликнувшись на боль.
В словах, что внесены в строку неосторожно,
Вдруг вспыхнет тот же смысл, сплетаяся со мной.
Похожестью своей они встревожат мыслью
О странностях судеб, различных в сонме дней,
Что, как художник, холст расписывая кистью,
Невольно торопясь, коснулся и моей...
Посетую, что жизнь нас не нашла однажды,-
Совсем к другим вела заблудшая строка.
Коснувшись лишь, к ее стихам прильнула жадно,
Почувствовав, что нить болезненно-тонка...
И вот сквозь груду слов, отринув наносное,
Нелепостью приняв перипетии все,
Я чувствую стихов биение живое,
И вижу лёгкий след, оставленный в песке...