Стучи не стучи – не откроются двери,
не вылетит птичка из старой треноги.
А ты продолжаешь в обратное верить,
по детским зарубкам сверяя дороги.
Отметины жизни на кольцах дубовых
изъедены временем до сухожилий.
Но теплится внутренность русского слова
в былинах и сказах про «жили да были».
И ты продолжаешь искать обходные,
чтоб краешком глаза увидеть и вспомнить:
девятое мая и лица родные,
где слёзы не прячут солдат и полковник.
На птичкином снимке остались навечно
и солнце, и небо, и знамя Победы,
и в белой рубашке, лет трёх, человечек
зажавший в ладошке ириску для деда...