Бритоголовая луна
взирает строго на меня,
лежу, как мятая полова я,
повсюду злая тишина,
один не сплю я в царстве сна,
глядит луна бритоголовая...
Молчит душа, тоской изрытая,
мне надоела эта ночь,
а бог не хочет мне помочь,
уйти ты прочь, луна обритая,
я стал покойником точь-в-точь,
надежды съела грусть несытая...
Только я встрепенусь,
злую грусть прогоню
и пойду, посмеюсь
навстречь новому дню,
трудно мне, ну, и пусть,
мир учу наизусть,
новый стих сочиню,
грусть, луну разбраню...
Пойду дню я навстречь,
слов не буду беречь,
прострую свою речь,
темноту, пустоту
строчкой пробороню,
пробороню я в эту
темень строчкой,
речь прострую
и грусть я разбраню
и, распростившись
с этой долгой ночкой,
пойду навстречь
вновь новому я дню,
я грусть из сердца
вырву на корню,
стих завершив,
закрою жирной точкой,
напрасно грусть
свой острый ножик точит,
я не боюсь, гоню её, гоню,
я рвусь вперёд,
горю под стать огню...
Горю я огню под стать,
желаю я блистать,
как дождь не перестать,
всех за собой маню,
маню я всех с собой,
воюю я с судьбой,
даю последний бой,
крушу судьбу мою,
ветра издали вой,
бед прогоню конвой,
я - богу парень свой,
надежды не таю,
помог бы, господь-бог,
прогнал бы рой тревог,
я на ветру продрог,
ищу во тьме дорог,
уж не лежу, стою
задумчивый и злой,
какой нас ждёт итог,
как я прощусь с тоской,
где обрету покой,
ах, кто же я такой? -
бог, стал ты слишком строг,
стою окутан мглой,
гоню тоску долой,
пусть сгинет грусть долой,
горю, как костерок...
Бритоголовая луна
взирает строго на меня...
Снова ночь, как деспот,
смотрит на меня,
начинать мне с темнотою диспут,
отыскать смогу ли новый путь,
хватит ли в душе моей огня,
гнать, не знаю я, куда коня? -
смотрит ночь, как деспот:
"что за дурень дескать?" -
в темноте мне тесно,
рвусь на волю резко,
грусть гоню, душой желаю дня,
я устал от тёмного отрезка,
вдребезги бы темноту растрескать,
сморит ночь, как деспот,
вновь меня браня...
Бритоголовая луна
взирает строго на меня...
Ночь - это чёрный отрез,
из которого шьют
для монаха сутану,
ветра в бубен бьют,
луна, словно плаха,
кричать не устану:
"имеет судьба
злой ко мне интерес",
рыдает труба,
мглой окутан,
кружит снова грусть,
уподобившись врану,
мне в рану судьба
опускает свой перст
и давит тоской
меня ночь, словно пресс,
но ночь прочь уйдёт,
будет день
и наступит прогресс,
пытаюсь вновь ночь
я разрушить,
подобно тарану,
не хочет помочь бог,
не хочет ускорить процесс...
Бритоголовая луна
взирает строго на меня....