День рисует метель на весеннем стекле,
он запутался в нитках тревоги и стужи
и печален, как воздух в седом ноябре,
когда радуги мир серым цветом запружен.
Ни минуты тепла. Стылый ветер дозрел
до студёного нрава настырной метели,
он взахлёб капли красные выпил и съел,
на зубок не оставил вкусить свиристелям.
Нету сил разорвать холоднющую нить,
утомилась земля под коростою льда.
Заставляет природа по счёту платить
за порочные души, где зреет вражда.