Было. И не такое было.
Ветер волосы рвал с корнями.
В трубах разноголосо выло.
И, едва шевеля губами,
повторяли чуть слышно:«С нами
крёстная сила!»
Облака кувыркались. Хмуро
в чехарду святые играли,
а, возможно, и не святые,
а. возможно, совсем напротив.
Только молнии так сверкали,
что слепили глаза. И вроде
даже видели те фигуры,
что там друг через друга скачут –
и гадали, что это значит.
Было. Было, что по оскалу
как цыганка судьбу гадая,
в цвет нечаянно попадали -
и щадило девятым валом.
Но бросаясь вперёд на скалы,
разбивалась скорлупкой хрупкой
чья-то очередная шлюпка.
Пахло кровью. Но не от мёртвых
от воды, от земли, от пены,
от костей возле кромки моря,
по которым судьбу гадали –
их песком заносили ветры.
Пахло кровью от нашей веры.
Но, сдаваясь в смертельном споре,
мы подошв не лизали сильным
и о милости не просили.
И за это нас убивали.