Переживая пушкинскую долю,
учусь стрелять, а уж потом писать.
Дем Оланд
Опять грохочут танки на кордонах,
А тут весна, то в штопор, то в спираль,
Сечет метелью нагло, беспардонно,
И портит неба синюю эмаль.
О чем душа печалится и стонет:
О том, что будет лето и война,
Солдатики полягут и утонут,
Но не в перинах, в месиве лайна…
Что те, кто жир снимает с пандемии,
И по уши в убийствах и крови,
В золотоносной жуткой содомии,
Из бункера командуют: «Дави!»
Что нам расскажет осенью журавлик,
С подбитым, переломанным крылом, —
Мол, жизнь идет, народу много в паблик,
А танки волокут в металлолом?
Что нету справедливости в помине
В благословенном Господом краю…
Весь мир — в аду… Сия лишь чаша минет
Кто сам с собой беседует в Раю…