Предавшие древнее отчее дело
вы, руки которых по локти в крови,
забывшие славные подвиги дедов,
чьи выправить души нет в мире прави'л.
Вы, злобной толпой растекаясь с майдана,
последних реальных надежд палачи,
смертельным дыханием, ложью, обманом
целебные вмиг отравляли ручьи.
Ту воду едва ли очистишь слезами,
на мертвом наделе пшеницы не жди.
Курганы детей, уничтоженных вами,
во веки с землей не сравняют дожди.
Не скрыть богохульства за светлой иконой,
проявятся ясно, как ночью - свеча,
под маской защитника - зубы дракона,
под фартуком слесаря - нож палача.
Дождемся ли мы: наваждения сгинут
с рассветным лучом пеленой с ваших глаз?
Взгляните вокруг: даже мертвые имут
стыд за вас.