Письмо

 
Ты говоришь, осуждая
мой одинокий дом,
грустно меня упрекая:
«одиночество – это синдром!»

Дело не в этом синдроме.
Не так. Я живу не одна.
Да, я люблю, когда в доме
чисто, цветы, тишина.

И несказанно рада,
когда в ночной тишине
в углу мерцает лампада
и Шуберт играет мне.

Из окон – лучи голубые.
И очи святых икон,
такие родные, живые,
мой охраняют сон.

Я этой бедой не страдаю.
И никогда, поверь,
даже не запираю
на ночь входную дверь!

Чужды мне стоны безделья
и одиночества грусть.
И без хмельного зелья
я ничего не боюсь.

Жизнь спешит, подгоняет –
некогда есть и пить!
Времени не хватает,
чтобы страдать и ныть.

Ты говоришь, что старость –
отдых от всех трудов;
слабость, болезнь, усталость;
жизнь под заботой сынов…

Ты запомни, мой милый,
женщины старой ответ:
с Богом всегда есть силы,
а одиночества нет!

Но иногда так надо,
чтоб кто-то пришёл и был,
чтобы ладонь – прохладу
тебе на лоб положил.

Чтобы не в назиданье,
в благословенной тиши,
слово сказал состраданья,
слово родной души:

- не ослабляй своей воли,
не паникуй, держись!
Миг печали и боли –
наша земная жизнь!

Нет страданий безмерных.
Боль и печаль пройдёт.
Смерти нет для бессмертных –
только крутой переход.

26. 03. 2022 г.