Штаны мать ночью сшила из мешка.
И утром , затянув на поясе веревкой,
Ушел он в них на фронт, где вся страна
Сражалась с фрицем, умываясь кровью горькой.
В шинели, в сапогах он повзрослел,
Заматерел под пулями и в рукопашных.
В минуты редкой тишины он пел,
Спасая душу песней от видений страшных.
Чуб парня поседел. И невдомёк
Для многих было, что ему лишь восемнадцать.
Достойно проходил судьбы урок,
Он не умел беречь себя и пригибаться.
В атаку поднимался в полный рост,
Рычал и бил врага ножом и автоматом.
Внутри багровая кипела злость,
Гудела в голове бушующим набатом.
В деревню похоронка месяц шла.
Мать не рыдала. Оседая, занемела.
С молитвами надеждою жила,
Что сын вернётся. Но война не пожалела.
И сколько их, девчонок и парней,
Лежат в могилах под берёзами России.
Мы помним и солдат, и матерей,
Чьи дети жизнью за победу заплатили.