И как нам жить с истерзанной душой,
С неправой правдой, с Пирровой победой,
С великой грустью, с песней недопетой,
Когда проигран выигранный бой.
Прости, Господь, невыдуманных нас –
Чуть-чуть наивных и слегка жестоких,
Перебродивших в катаклизмах многих,
Дошедших до нелепого «сейчас»!
Как далеко от мысли до мечты,
Как от зерна до пахнущего хлеба.
И дай нам, Бог, негаснущего неба –
Мы перед ним невинны и чисты.
О чём же я? Не знаю. Обо всём –
О переделке и о переделе,
О высшем разуме и бренном теле,
И, между строчек, о себе самом.
И вечный возглас – Господи, спаси
От тех, кто против истины восстали…
Эх, эскадроны, как они скакали!
Теперь лишь плачет бедная Люси.