Ничего не останется кроме
Этой хляби разбитых дорог
И мечты о родительском доме, ---
Том, который я в сердце сберёг.
Кроме этих заброшенных вовсе
Исчезающих деревень
И вне времени, канувших в осень,
Обезглавленных старых церквей.
И с пристрастьем, в любви и печали,
Я смотрю на знакомый пейзаж, ---
Как бы ни было, но изначально
Не чужой он, --- он всё ж таки наш.
И я еду и еду куда-то,
То во сне ли, то ли наяву,
По полям и пригоркам горбатым,
Вдоль обочин сминая траву.
Еду я, сомневаться не смея,
Что к концу этой долгой езды,
Я попасть непременно успею
В отчий дом до вечерней звезды.
Вижу: настежь раскрыты ворота.
Двор какими-то полон людьми.
Вот меня и встречает уж кто-то
Из моей незабвенной родни.
И звучит, словно колокол дальний,
Чей-то голос, поди разберись,
"Где ж ты был наш сказитель опальный?
Мы давно тебя все заждалИсь."
Анатолий Белинский 2
.27.01.2022