Весна окровавилась и страстям
гореть не в постелях, а между выстрелов
в сердцах, тех, кому бы хотелось выстоять,
чтоб тот или этот поднялся стяг?
Берут города, или в жёны тех,
которые будут любить (до гроба ли?),
а я гадость эту даже не пробую.
Я — слеп для убивших себя надежд.
В бою пожелает удачи Цой,
в наушники с час им хрипя аккордами.
Они или мы, будто Фродо в Мордоре?
На чьей-то гранате висит кольцо.
Я помню плакаты про "миру мир",
рисунок мальчишки из старой песенки.
Черствею. Душонка покрылась плесенью.
И сквозь сообщенья: "громи их, громи!",
"любовью займитесь, а не войной" —
в соцсети прорвётся толпа орущая.
"И значит мне нужно схватить оружие?
Любовь приключается не со мной.
И души красивые и тела
с другими в обнимку стоят сутулятся,"—
подумаю бегло пройдя по улице,
спеша по неважным своим делам.
Зачем на поклон мне идти к любой,
когда за спиною сердца не взятые?!
В последний трамвай до конечной сяду я,
плевав на войну, как и на любовь.
29 марта 2022 22:55