Хорошо, когда всё кончается хорошо.
И огни горят путеводной звездой вдалеке.
Только музыка лечит то место, что зовётся душой,
Умолкают все "скорби' пред ней слезой на щеке.
Хорошо бы понять, гдЕ то начало начал?
Что пускает ростки, взывая к каждой судьбе.
Жить за что? А умереть? Лишь бы не сгоряча!
Остальное время поправит- оно всегда всех мудрей.
В споре ль рождается самая правая истина?
Кружить готовая в бешеном вихре круговерти времён.
Уже совсем неважно какими чернилами писана.
Всё- равно никогда не бывает больнее, чем боль.
Ложится ль тихо на плечи звёзд мириадами,
Печалью на грудь опускаясь небесная твердь.
До боли в висках рассуждая: - а хватит ли вечности?
Не погасить где- то там, в душе слабо- тлеющий свет.
Голосом робким, несмолкающей смелой души,
Выпускается то, что рвалось несмело нанужу.
Вынуты мысли болезненно- глубоко изнутри,
Я- оптимист, но так же, как все вокруг трушу.