Я скоро мимикрирую под серебро,
Растворюсь в стакане воды
и кучке домашней соды.
Мои мысли теперь уже больше,
чем эти
стихи
И нервной системы здоровье
уж точно скатилось к чёрту.
Все гении жизни моей - больны,
А я мимикрирую всё более изощрённо.
Я устала делить свои мысли на три :
Какие в утиль,
какие - себе,
а что Богу.
В объятьях луны мне всегда
становилось
теплей,
Только это тепло
способно убрать все симптомы.
Не болеть оказалось задачей не из простых,
Кому же, выходит останутся эти стихи?
На то и видать, все чувства мои -
грехи,
Потому что,
уж больше мысли мои,
Не в ладах оказались с собою.