Кружился, тихо падал снег,
омыв слезой холодной землю.
и шёл безмолвно человек,
запрятав горе в душу - келью...
Его рассудок бунта ждёт-
душе смириться невозможно.
Что сын ушёл за поворот,
где жизнь отдать кому-то должен...
В ладони маленький листок,
где буквы скачут, отрезвляя.
А смысл читаем между строк-
"прости, отец, что всё скрываю...
Возможно,шёл тропой не той,
но, честь имею по-наследству.
Ведь дед дорогой фронтовой
прошёл,а мы гордились с детства.
В дорогу, Батя, пожелай-
домой живым вернуться скоро.
Чтоб наша Родина жила,
без страха за детей, позора."
Читая строки эти, вдруг -
отец почувствовал, как выстрел
пронзил его мальчишки грудь,
а жизнь на ниточке повисла...
Он честно жил, любил родных,
гордился дедовской отвагой.
Кто откопал топор войны,
прикрывшись ложью на бумаге?
К земле склонилась в горе мать-
последний миг прощанья с сыном...
Должны ли мы сынов отдать,
чтоб мир планету не покинул?!