Холостыми отгремят салюты.
Всем понятно, что мы победим.
Дует ветер западный и лютый.
Тыща триста пятьдесят один.
Детям-вдовам раздадут медали.
И вздохнут, мол не вернуть назад...
И на карты, не крестясь, списали
Выморочный в десять лет оклад.
Не заметит тех потерь столица,
Это люди из глухой глубинки.
Там на школы их повесят лица,
И в кафешке проведут поминки.
И доложат генералы строго,
Что войны расширены границы.
Тыща триста - не сказать, что много,
Мы их будем помнить и гордиться.
Будем помнить, что нам остаётся.
И на Пасху будем навещать.
Молимся о тех чьё сердце бьётся.
Нам привычно верить и прощать.