Время – Художник, а я – Парусиновый Холст.
Он гениален, и видит во мне перспективу.
Мы понимаем друг друга без слов и без слёз:
Общие темы, идеи, сюжеты, мотивы.
Мы дополняем друг друга, как радость и грусть,
До совершенства и до совершения чуда.
Кто-то посмотрит, и скажет, что я ещё пуст.
Он - приглядевшись, поведает, что со мной будет.
Он различает едва уловимый мираж:
Проблески будущих контуров, линий и точек,
И, заточив перочинным ножом карандаш,
Что-то пытается мне в тишине напророчить.
Грифель его ядовит, словно жало пчелы.
Больно разит, заражая чумой вдохновенья.
Нет, не морщины, не бледная нить седины -
Первых штрихов осторожное прикосновенье.
Робкий, воздушный, несмелый, но точный эскиз:
Боли в предплечье, мигрени, звенящие нервы…
Явью и сном на холсте проявляется жизнь.
Время – Художник. И я его стану шедевром…
Если сумею стерпеть, не сгорев от стыда,
Голую правду ошибок, грехов и пороков….
Масло. Гуашь и пастель. Акварель и вода…
Это не я.
Это лик уходящей эпохи…