бредёшь одинокий, потерянный, словно
оставленный на девяносто девятой странице из сотен,
утерян сюжет твоей роли,
и смысл
мёрзнет инеем на крепко сжимающей меч ладони.
но трав дурманящий след отпечатком на диком сердце – зверобоя да папоротника дивный цвет,
где рожь и колосья, лежит дорога,
где ручей звенит да переливы рек.
ты тысячу лет не был дома,
но каждая поданная ладонь, объятие, подставленное плечо,
дом там, где твои люди - твоя опора.
и находишь своих по духу,
где вечно рады твоей поступи и шагам, где покой и уют дарят в нежном кольце объятий,
где – не вином – водой речистой наполняют тебе стакан.
где хлеба дадут не горсть, а кусок половинный,
чей смех и улыбка разбудят в тебе рассвет,
где надежд, словно звёзд на небе - сиянием вспыхнут в родных очах.
твой дух ищет дома,
но домом
стань для других прежде сам.