Еще снежок на лапах строгих елей,
и солнца диск не самой высшей пробы,
в низинах рек сугробы уцелели
и горизонт по-юношески робок.
Но, слой за слоем размывая краски,
весна грунтует полотно проталин,
и золото казны у вербы к Пасхе,
и синевою высвечены дали.
Поэт из слов, и чудных и высоких,
хранившихся зимой в холодной лени,
как виноградарь отжимает соки
для терпкого вина своих творений.