Ужели мы сражались, чтобы только
мира сего во благо лечь в могилы?
Полынной правдою пусть отольются горько
несытым душам жертвенные силы.
Не упрекнуть, всегда держались стойко.
Но дёшево нас ценят воротилы,
трясут мошной и спрашивают: сколько?
Почём из вас вытягивают жилы?
Да внидет меч в сердца их! Наши муки
не ссудят в лихву мздой на неповинных.
Да сгинет мрак! И сокрушатся луки.
Ни хляби ада, ни долги палимых -
не утоляют сатанинской скуки.
Бесчадья тьмы. Тоски оскалов львиных.