Светает. Сижу у стены. Режет холодом спину.
Она спит, как кошка, свернувшись у окон под лунной вуалью...
(За что ты, мой свет, так отчаянно бьешься, за что так пылаешь?...
За что изливаешься, опустошенная наполовину?...)
Рукой, зацелованной шелком, ведет по груди,
Сгоняя холодные полосы выцветшей ночи...
На шее сверкает смолистый чудной уголечек,
Горящий огрызком еще не остывшей свечи...
Бесцветный искусственный локон, окрученный тенью,
Неслышно скользит по изнеженной коже и теплому камню...
И кажется, будто совсем ледяное дыхание
Пронзает и спину, и, точно стальную, стену...