Я вспоминаю: "Мама мыла раму",
Букварь, дней детства радостных парад...
Кто мог тогда предвидеть эту драму,
Где брата убивает кровный брат?
Как нам смотреть теперь в глаза и очи?
Ведь не бывает дыма без огня...
Нежнейшие берёзовые рощи
И золотых подсолнухов поля -
Как дети, одинаково любимы,
И мы отводим виновато взгляд, -
Когда, так беззащитны и ранимы,
Они в смертельном ужасе стоят.
Очнется мир, безумием охвачен,
Неуправляем, в ярости слепой, -
День завтрашний, увы, уже оплачен
Такою непомерною ценой.
В который раз земля залечит раны,
Боль унесется времени рекой,
И мамы будут мыть до блеска рамы,
Вновь обретя потерянный покой.
25 марта 2022 г.