"Смерть — усердная садовница..."
М.Цветаева
Девятого марта этого года умерла мама...
...уже ни к чему торопиться домой,
у мамы - на небе - нет места испугу...
мои сожаленья ведут, как конвой,
мои утешенья по малому кругу...
ушёл человек, его дни сочтены
с рожденья, закрыты каляной верстою...
у мамы могила не глубже вины,
что мы ощущаем, на холоде стоя...
погост деревенский, высок небосвод,
нельзя - никому - обойтись без прощенья...
и папа взирает на мамин уход,
вернее сказать - на её возвращенье
туда, где - всегда - каждый мёртвый живой,
и память - рушник на заоблачном брусе,
где девочка Клава, с льняной головой,
бежит к своим сёстрам - Марусе и Дусе...
судьбу не возьмёшь напрокат ли, взаймы,
её не износишь рубахой на теле...
здесь в мартовском ветре так много зимы,
но меньше, чем слёзной весенней капели...
...мы снова разделим свой век на паях
не с теми, устав от потерь и находок...
родные могилы - последний маяк
для наших, с пробитыми днищами, лодок...
но даже душа облетает места,
где точно не кончится Божья программа...
так что же за вера такая? .. с креста
глядят: и Спаситель, и папа, и мама...