***

Слова, слова — фантомы мысли ,
Гудит от смыслов голова.
И рифмы гроздьями повисли
На ветви острого пера.

Трясу её — но не созрели
Плоды печальных дум моих,
Я заключаюсь в этом теле,
Но продолжаюсь в каждый стих.

Стекает время: годы, числа,
Поспеют ягоды идей,
И будет до восторга кисло
Пить сок талантливых людей.

Спадают спелые катрены,
Пестря траву палитрой слов.
Налью сполна пустые вены
Пьянящей брагою стихов.

10.08.21