Я уже забыла, как снег идёт,
Как штрихует белым карандашом,
Как щипает руки. И ждёт, и ждёт
Мышь упавшей корки за трильяжом.
На-ка, полюбуйся, шуршит, как ёж.
В роще все осинки в повинном сне.
До чего же свеж он и хорош,
До чего приятен весне!