греют еле-тёплые одеяла воска,
и огонь трусливо убирает искры
я повсюду вижу лишь полотна Босха
зеркала разбились- стёкла слишком близко
никогда так мир не сливался с Данте,
lacrimosa Моцарта уж стала вещей
самая пора возродить константу:
«в мире ничего не бывает вечным»