Я читала стихи на трибунах и в комнатушках.
У вокзалов, метро, на погосте библиотеки.
Не платил мне никто, я спала на чужих подушках,
И лекарства брала на задворках своей аптеки.
И смеялась навзрыд, и взахлёб набирала силы.
Для блокнотов души закорючки искала в тексте.
Мне кричали «на бис!», говорили мне «некрасиво...» –
Ты не будешь женой и не станешь ничьей невестой.
Я читала стихи, заполняя все щели, бреши.
В мировом «не люблю», замечала оковы нерва.
И молчали мне вслед, и шептали в подъезде: «брешешь».
И рождался итог через слово, и он был первым.
Я провинции гвоздь, непокорный, стальной солдатик,
Выходящий из тьмы, выбивающийся из стаи.
Так возьми молоток, я – последний живой романтик.
В стены Рая забей моё сердце. И день настанет.
©