Что это было не пойму.
Кому тут перешла дорогу?
Прохожих спрашиваю строго,
взывая к сердцу и уму,
и к смыслу здравому немного.
В чём виновата? Почему?
А потому что потому,
кому-то вечно что-то мнится.
И кажется бревном ресница,
в печальных глаз моих плену.
Прокалывает душу спица,
вплетая ночи тишину.
Уймитесь странные созданья,
творенья божьи... Да, я тварь!
И это не сочту за брань.
Закончено ли изваяние,
уйду во мрак, рассвета рань?
Знать не дано, увы, заранее.
Ну а пока, изыди прочь
сия напраслина с "приветом"!
Смешно мне говорить об этом,
и воду в ступочке толочь.
Одна отрада - быть поэтом,
творить, как бог, и день и ночь.