Дроблюсь на части, ощущаю себя шелушащейся корою, кожа рук будто бы высушена, русла рек становятся уже, реже и жёстче локоны, мельче и мельче волны… По колено там, где раньше не было дна, где когда-то плыла дева, на спине у буйвола.
Волочатся руки по листку, все хотят заплести да запутать, а я им "Замрите! Что же вы, тяжёлые как плети, делаете? Не надоело ли вам ещё краскою малевать внешнее?" Штукатурка сыпется. Руки встревоженно кружат, руки рассерженно дышат! Кисти и пальцы… И краска на кончиках кистей…
Руки ставят точку на новом волшебном листе и пляшут круги из центра. Без цвета. Пусто и ясно. Просто.
Я никогда не любила мадженту.
Черное. Белое. И их игра.
Вот бы стать кругом!
Чтобы не усложнять.
Эх, хватило бы грации!
21,08,2020