Мохнатые тени дышали горячечным бредом,
О чём-то шептались барон, борозда и багет.
Горбатился джаз и ругался за стенкой с соседом,
И лился в окно инфернальный мерцающий свет.
Я тысячу лет почему-то стихов не писала —
Не знала, что где-то в чулане томится строка —
Но как же мне худо!.. И будто бы этого мало,
Рождается песня — хромает стезёй дурака...
___
Зоя Верт, 03.02.2022
___
Мой Telegram-канал: https://t.me/zoiaverte