Как вам живётся завтра, на страницах ваших фантазий,
В спутанном ритме любви и узаконенных эвтаназий?
В час, когда стрЕлки проданы, ну а стрелкИ – на башнях
Семенем снайперски бьют в злые надежды пашни?
Врать бы… Но куплен сумрак. Свет становится нищим,
И, распечатанный поцелуем Иуды, употребляется в пищу.
«Сточены зубы волка. Они прорастут нескоро».
Рак, обгоняя Сизифа, катится точно – в гору.
Врут короли и воры. Люди, машины… вечность?
Что мне сегодня – вера? Продана. Бесконечно
Я вспоминаю море. Где-то там – под Одессой.
Мрак, поглощая небо, не возвращает леса.
Может – аккордом выжечь речь на экранной длани?
Нет. Это будет завтра. Только уже – не с нами.