Ты не о том просил прощенья…
Что опоздал на пять минут,
что не успел принять решенья,
что выбирал не тот маршрут,
что подарил цветы некстати,
а кстати вовсе позабыл,
и к этой с пологом кровати
какой-то гвоздик не прибил.
Я не о том просила тоже –
что позабыла про салат,
что не почувствовала кожей,
что ты не любишь виноград.
В руке рука была как птица,
и сердце грелось о твоё,
и изучал твои ресницы
пастельно Франсуа Вийон.
А я ждала, что ты промолвишь:
– Прости звезды холодный свет,
прости, что дождь – вода всего лишь,
и не сейчас парад планет;
и солнце взять в свои ладони
не удаётся, что рассвет –
всегда мечта ночных агоний;
прости… чему прощенья нет.
И улыбнёшься так лукаво,
и так объятья распахнёшь,
и на нелепую забаву
рукою щедрой так взмахнёшь!
А мне представилась старуха…
и невод тоже обветшал…
и океан в прибрежье ухал,
не отвечал, не вопрошал…
Но отчего-то мне казалось –
не плеск его у ног моих,
но беспредельная усталость
прощенья просит за двоих.
19 марта 2022