Гоняемся за пустяками,
Не чуя прелести весны,
А в сумерках лесных проталин
Стыдится ландыш новизны.
Задумчив, дивен, неподвижен
Сквозь безмятежный сон земли,
Из под серебряной капели
В костюме бархатной листвы.
Всё это будет только позже,
А нынче март ещё вельможный
Под заштрихованным дождем,
Мы с ним в апрель перешагнём.