Мне только наброски теперь удаются.
Размыты слова, как весенние лужицы.
Полеты стрекоз над моей головою,
и солнце протянет мне луч на ладони.
Приходят слова в очертаньях размытых,
и в классики дождик играет на плитах.
И ветер опять перепутал тропинки.
Стихи подарю я березке, осинке.
Но скоро наступит пора листопада,
и грозные тучи плывут где-то рядом.
И дождь превратится в холодные ливни,
И он мне тихонько сыграет на скрипке.
2005ГОД