Ты рассказывал когда-то, что родился в сорок пятом
В самом центре Сталинграда под весенний плеск волны.
Что всегда желала мама, каждый твой верша десяток,
Чтобы вы с погодком братом жизнь прожили без войны.
Что тоска потери бати - колченогого героя,
И ночные вскрики мамы, как счастливой не кажись,
Её радость от пальтишка немудрённого покроя
У тебя военной тенью отложились на всю жизнь.
Что, когда не стало мамы, ты об этом много думал,
Понимая - мир безумен, ты просил его: "тяни".
Это всё-таки не войны - Приднестровье и Сухуми,
Кандагар, Цхинвал, Алеппо, усмирение Чечни.
На восьмом уже десятке покрывают сердце раны -
Не прошёл нечёт рулетки - Русь, что сеет, то и жнёт.
Только должен согласиться, простодушны наши мамы,
Ни одно из поколений без войны не проживёт.