На сковородке ночи
шкварчит луна яичницей,
душа грустить не хочет,
желает быть язычницей,
у ветра голос зычный,
душе покоя нет,
страдает безязычно
она уж много лет,
нет, этот стих окончен,
поломаны клише,
взгрустнулось но не очень
язычнице - душе,
нет в сердце червоточин
и рвусь я из клещей
за парой свежих строчек,
вникая в суть вещей,
я в суть вещей вникаю,
а дни бегут, мелькают
и строчки утекают
в космическую щель,
мне душу раздевает
опять злых ветров рой,
она вновь застывает
над чёрною дырой
и роль свою играет,
покончить бы с игрой...