Мой милый друг, мой быт не обустроен:
пылятся книги, полки, зеркала,
пока ты отдыхаешь в море хвои,
раздетая почти что догола.
Я дни считаю, я считаю ночи.
Не колыхнётся жизненная гладь.
Я разрываю давнишнее в клочья,
не устаю к июню ревновать.
Когда мерцают влажные зарницы,
и набухает душная гроза,
я жду твои дремучие ресницы,
зелёные слепящие глаза.
(июнь 1993)